Lieber, die Radpartie, ja, wenn ich heute nur wüßte, wie und was in
drei, vier Wochen sein wird. Ich fürchte, die Radpartie wird sich nicht machen laßen.
Vorläufig nämlich ist es beschloßen, dass ich am 20. od.
21. nach Madrid fahre, zur
Königshochzeit. Da käme ich erst am 10. Juni wieder
zurück, weil ich natürlich Toledo, Sevilla, Cadiz, Tanger, Gibraltar, Granada
mitnehme, und der Weg zurück über Lissabon
führe. Da gäbe es dann – ausser dem contractlichen Urlaub – keine Absenz mehr. Und
die vier Wochen im Juli will ich still an einem Fleck sitzen, Tennis spielen und
arbeiten. (Ich bin im Begriff, die Herzl-Biographie zu
übernehmen, was ich mir als eine Art von Denkmal-Portrait sehr schön denke.) Mit dem
Seebad ist das so: wir müßen doch im Juni schon aufs Land, der Kinder wegen. Otti und die Kinder gehen Juni, Juli, August, bis Mitte September an die
See. Da wird eine Wohnung genommen und Wirtschaft geführt. Möglichst nahe, damit ich
über Sonntag einmal hin, Otti manchmal zu mir
in die Stadt kommen kann. Also Bansin, Swinemünde
oder Heringsdorf. Deshalb kann ich dann für den Juli nicht alles nach Skodsborg verlegen. Es ist einfach eine Sache des Geldes. Und
bin ich selbst frei, möchte ich doch bei den Kindern sein.
Wenn sich die spanische Reise nun doch nicht
macht, schreibe ich Ihnen rechtzeitig wegen der Radtour.
Mein Brief an Hugo mit der starken Verstimmung
gegen Berlin datirt weit zurück, war im März noch
geschrieben, während er in Italien war. Seither
hat sich die Sache genau um die Frühlingssonne verbessert. Ich schreibe selten, weil
ich mit organisatorischen Arbeiten beschäftigt bin, weil ich productiv einiges
componire, und die Stadt noch zu wenig als publizistische Anregung fühle. Es würden
Reisebriefe werden, und das wäre falsch. Ich bin froh, dass mich meine
Selbstcontrolle |vor solchen
Verfehlungen ebenso wie vor allzufrühen, taktlosen Vertraulichkeiten mit dieser Stadt
bewahrt.
Wie Herr Wenzel aufgenommen wird, bin ich neugierig. Es ist das erstemal,
dass ich eine Novelle von mir in der Correctur ohne Desperation und tiefe
Niedergeschlagenheit lesen konnte.
Mein Verkehr hier? Ab und zu Heimann, Jakobsohn. Dann Rittner. Und Fischers, die mir aus der Nähe immer sympathischer werden. Selten Reinhardt und seine Leute, manchmal Bie (sehr lieb und fein) und Poppenberg. Zwei, drei lange Gespräche mit Kerr; fast garnicht mehr Harden. Dazwischen die Gesellschaften, denen sich nicht ausweichen läßt. Bei
meinem Schwager Musikleute:
Safonoff, Godowski, Nikisch, Kreisler. Hie und da eine ärgerliche, manchmal eine nette
Stunde mit Frau Fulda. Das ist alles; ist
genug, ist – gelegentlich sogar zu viel. Ich will lieber lesen, will jetzt viel, sehr
viel lesen; lerne ein bischen spanisch und gehe mit Otti im Thiergarten spazieren, wo es –
unglaublich aber wahr – gerade jetzt einfach märchenhaft schön ist.
Otti läßt Frau Olga um Entschuldigung bitten, weil sie ihren lieben Brief
noch nicht beantworten konnte. Sie hat sich erst die linke Hand verbrannt, und kaum
die halbwegs gut war, wieder die rechte verbrüht. Da wir nicht hoffen, dass sie jetzt
wieder von vorne anfängt, rechnen wir darauf, dass sie bald wieder den Gebrauch all
ihrer Gliedmaßen erlangt. Die Kinder sind reizend, und wir alle grüßen Sie alle aufs
Herzlichste.
Ihr
Salten
NB. Heute sahen wir Ludaßy in der Friedrichstraße. Wir
haben sehr gestaunt, weil wir dachten, er sei – wie lange schon! – gestorben.
Dr Ginsberg
schrieb mir sehr entzückt über die freundl. Aufnahme bei Ihnen. Vielen Dank!
