|26. 10. 94
Lieber Richard, ich denke, der Brief da trifft noch vor Ihnen in Venedig ein – so bin ich also aller peinvollen
Gedanken ledig, die Sie mir für den Fall dss etc
profezeihen. – Heut hab ich Ihren Brief über Pompeji bekommen. »Ueber Pompeji« –
d. h. wo Sie sagen, dass Sie sich nach wirklichen römischen Bädern sehnen. –
Von mir ist nichts neues zu sagen; nicht viel. – Sie wissen, dss »Sterben« jetzt allmälig erscheint, wissen auch, dss ich große
Angst vor den Correctur|bogen hatte. Ich bin aber
angenehm enttäuscht; es ist einiges wirklich schön↓e↓ drin. – Geben Sie nur Acht, was die Kritik sagen wird. Ich bin fest
überzeugt, dass man mich viel schlechter, d. h. frecher behandeln wird als zu Anatols Zeiten.
Meine Stimmung ist nicht sehr gut. Ich spüre die Enge
meiner Existenz zuweilen schmerzlich. Und wenn man sich
über die Enge schon hinwegtäuscht durch ehrliche Versuche, wenigstens mit des Geistes
Flügeln (zu denen – ach so leicht kein körperlicher u. s. w.) allem davon-zu|flattern; da kommt plötzlich das gewisse
Damoklesgefühl über einen. Sie wissen: die vielen, vielen Schwerter – aber sie tödten
nicht einmal alle gleich. –
Es wird gut sein, wenn ich möglichst bald wieder was
großes zu schreiben anfange, was vielleicht weder gut noch groß sein wird, was ein
Wortspiel ist oder auch kein Wortspiel oder doch ein Wortspiel wie R. B.-H. schreiben würde, dass A. S. schreiben würde –
Ich war bei der Première der Comödianten. Es ist ein schlechtes
Stück mit einigen gut angelegten Figuren, einer dramatisch |vortrefflichen Scene, (– die ↓sich↓ wie ein lebendiges Auge, das leuchtet, in einer Wachspuppe ausnimmt;) mit ein paar vortrefflichen
Wendungen – ↓sogar↓ mit etwas Elan im Beginn; im ganzen aber doch nur springende Episoden und
keine schreitende Handlung. Was sich als letztere ausgibt, stört geradezu. Es ist der
Holzstab, der durch die verzuckerten Mandeln gesteckt wird – freilich fallen die
Mandeln ohne das Holz auseinander; – aber gegessen werden doch nur die Mandeln – und
das Holz – nun?? man leckt es ab, woran dieser Vergleich, scheint mir, |schmählich zu Grunde geht. –
Gestern hab ich wieder einmal Kabale u Liebe
gesehn. Es ist unbegreiflich, dass man einen so raffinirt guten und auch innerlich
großartigen ersten und zweiten Akt – und einen so unsäglich dummen fünften Akt schreiben kann. – Und dann – die Liebe
bei Schiller geht mir auf die Nerven. Ihre
Bemerkung über »Lebt wohl, ihr Berge« – (sind Sie geschmeichelt?) läßt sich auch da
hundertmal machen. –
Kennen Sie den Komödiantenroman von Scarron? Eben lese ich ihn mit viel Vergnügen. – Ich werde zum Nachtmahl |gerufen. Leben Sie wohl, kommen Sie bald zurück, und schämen Sie sich nicht, dass
Sie sich sogar – nach den Wiener Kaffeehausecken sehnen. –
Herzlich der Ihre
Arthur.
Sie schreiben mir natürlich auch noch eine Zeile aus Venedig? –
