Ich danke Dir für Deine lieben Briefe. Zum Antworten komme ich erst heut, weil ich gar so viel zu thun hatte.
Es ist mir schmerzlich, daß Dein Leid sich gar nicht lindern will. Gewiß, einen Ersatz
für das Verlorene gibt es nicht. Aber es gibt Anderes, Neues, das auch gut sein wird
in seiner Art. Du wirst doch nicht im Ernst glauben wollen, daß Dein Leben
abgeschlossen ist? Geh’ nur nach dem Süden, das wird heilsam sein.
Salten hat mir diesmal
nicht sonderlich gefallen. Lügt er nicht auch ein wenig? Die Geschichten von dem Erzherzog können doch nicht
alle wahr sein. Ich glaube, er hält auf eine gewisse Anständigkeit, weil der Zufall
es gefügt hat, daß er sich an Dich angeschlossen hat. |Aber wenn der Zufall ihn zu den Andern geführt
hätte, so wäre er geworden, wie diese, und vielleicht wird er es noch einmal.
Die Fräuleins Glümer sehe ich nicht so oft, als ich möchte. Gusti, die ich neulich vertraulich fragte, ob sie Deinen Brief erhalten, sagte: Ja.
Eine Frau Meyer-Cohn, bei der ich hier verkehre, sagte mir, sie sei eine Jugendbekannte von Dir. Mir scheint, sie läßt Dich auch grüßen.
Wie ist Salten’s Stück? Der
Glückliche! Ihm ist jetzt auch eine größere Arbeit gelungen. Ich bleibe allein
zurück.
Bleibe allein zurück in dem Journalismus, der mir unerträglicher ist, als je. Und wie
ich behandelt werde! Kein einziges meiner Theaterreferate wird mehr gedruckt, ohne
daß vorher zwei Drittel herausgestrichen wären. | Oder: ich referire über ein Stück, und zwei Tage später wird in der Theaterrubrik das Referat aus der »Nationalzeitung« abgedruckt, welches das Gegentheil sagt. Oder: Man trägt
mir telegraphisch die Abfassung eines Artikels auf. Ich arbeite drei Tage, und der
Artikel wird weggeworfen. So muß ich mich
behandeln lassen, ich, ein Mensch von Werth! Manchmal kommt mir das Weinen an über
die Erniedrigung.
Herzl als Feuilleton-Redakteur
ist sehr anständig. Das Alles aber muß unter uns bleiben. Du weißt, wie rasch in Wien sich so etwas herumspricht; und das könnte mir
übel bekommen.
Kein Weg, der aus diesem entsetzlichen Berufe herausführt! Und ich werde alt und kann
auch nicht mehr lange so arbeiten, wie bisher.
Verkehr habe ich hier so gut wie keinen. |Mit wem sollte ich auch verkehren? Als »Zeitungsschreiber« bin ich ein Mann zweiten Ranges,
und jeder Bursche, der einen schlechten Einakter aufführen läßt, dünkt sich mehr als
ich. Kerr ist genau so eingebildet, als er begabt ist. Er betrachtet mich nicht als
gleichberechtigt, folglich bleibe ich ihm fern. Brahm habe ich einmal gesehen. Ich machte ihm meinen Antrittsbesuch, und wir sprachen über Berlin und Wien. Ich klagte, daß Berlin so unkünstlerisch sei. – »Nun, das wird sich jetzt wohl
bessern, wo Sie da sind«. – Seitdem bin ich natürlich nicht mehr wiedergekommen. Der
einzig angenehme literarische Mensch, den ich hier kennen gelernt habe, ist Fritz Mauthner.
Kennst Du den? Ich sehe ihn freilich alle sechs Wochen einmal. . . .
Schreib’ mir bald wieder!
Viele treue Grüße!
Dein Paul Goldmann.
Dein Paul Goldmann.
