Verehrter Herr Doktor!
Längst schulde ich Ihnen Dank für die Gabe Ihres neuen Buches, das ich ja auch längst gelesen
habe. Denn – es bekommen, aufschlagen, beginnen und nicht sogleich weiterlesen,
angespannt, atemlos bis ans Ende – ich weiß nicht, welche dringende
Beschäftigung mich davon abzuhalten vermocht hätte. Das Buch ist die Frucht vollkommener
Meisterschaft der Gestaltenbildung sowohl wie auch der Erzählungskunst;
sprachlich und anschaulich, der Handlung wie der
Begründung nach eine reine Freude des Lesens.
Jemand, der gleich mir die
Novelle gespannt gelesen
hatte, ein philosophischer, tiefblickender Geist, wandte ein, daß der Schluß
nicht befriedige, und auch ich empfinde das. Es hätte notgetan, sagte der Betreffende, daß dem Tod
des Leutnants etwas vorausgegangen wäre, davon er selbst erhöht hätte werden
müssen: etwa die Annahme des Geldes, das die Frau ihm vielleicht hätte
mitbringen sollen, und die Scham darüber wäre dann ein triftigerer Grund zur
Selbstjustiz gewesen als bloß die Flucht. Ich mußte diesen
Gedanken als einleuchtend anerkennen. Was mir fehlt, ist Transszendenz –
vielleicht wäre sie durch eine so geführte Linie der Motivierung ermöglicht
worden. Nicht wahr, Sie sind mir nicht böse, Herr Doktor, wenn ich aufrichtig
meine Empfindung schreibe?
In einer Zeit der Anarchie ist das Erscheinen des geschlossenen Kunstwerks, des
gekonnten, gemeisterten Formgebildes eine solche Seltenheit, daß sich nur
Verehrung und Dankbarkeit geziemen. Lassen Sie mich diese schönen Gefühle nicht
zurückhalten. Ich freue mich Ihrer stetig sich harmonisierenden
produktiven Kräfte, die Werk auf Werk hervorgestalten. Seit dem »Gang zum Weiher« war mir keine Ihrer
Dichtungen so nahe wie diese Novelle.
In verehrender Gesinnung ergeben
Felix Braun.
